osos

NUEVO BLOG

2009-11-04T15:28:00.001-08:00

www.mandalacabra.blogspot.com

2009-09-20T14:45:00.000-07:00

El Mal

2009-09-16T16:36:00.000-07:00

Ni una parte de la maldad a la que nos resistimos será vencida. Ni siquiera la creencia vehemente y brillante de encontrar amigos entre la gente, ni una luna sobre el teléfono anunciando criaturas que alguna vez vendrán a nosotros. Nada de la especulación oscura que pesadamente formula el “invite” del día. El viento es sólo viento, lo sabemos, y en la ruta a veces parecen charcos lo que no es más que una forma verbal del pensamiento que intenta parecerse al agua.

Caja abierta/Caja cerrada

2009-08-22T10:43:00.000-07:00

1. La caja

Toques paranormales:
-la brecha
-el beso al llegar
-la paciencia infinita
-los otros
-el día infame
-el misterio de los animales
Todo eso guardado en un cajón bajo siete llaves, yo, vos, yo recluida en mí, no pedir-no dar-no esperar nada más que lo que la cigüeña trajo, muda, en su regazo.

2. La fiebre

La paciencia infinita: pasaste, pasé, pasó la vaca atada, pasó la estrella primera y la que deja estela. Boxeadora pasé yo, pasaste, mis brazos se tiñeron de puños rápidos y certeros que, como bombas, como verdaderos golpes mandados a amoratar mi centro salvaje, levantaron temperatura.

3. El acto

Tiré 50 flechas al centro de tu corazón, y ninguna logró atravesarlo. Cada una pasó de largo, como rayándolo, como se raya (con fuerza) con la uña una pared.

4. La araña teje con paciencia

Los hilos entretejidos. La araña, la trenza, la loba, la luna. La montaña de palabras. Las palabras que lo dicen todo, las palabras que no dicen nada. El estilo de la araña: intrépido.

5. Lo real del bosque espeso

El amor se narra al regreso. El regreso se ancla en el amor. El amor es llegar a casa. El amor es dar la vuelta al bosque espeso. El amor es creer (ilusamente) que al volver del bosque se vuelve a casa, como si el bosque redondo fuera tal, como si el bosque al que se vuelve fuera efectivamente el bosque desde el cual se partió. El amor es la criatura menor, la que no sabe. El amor se rompe porque crece, se infla, tirante y despedaza, como un niño agigantado por los años, andando aún en un cuerpo más pequeño que él.

6. La cama

Llego como quien llega a un lugar desconocido. Aliento, partitura, mandíbula, los años, el músculo está rígido, está sano. Lo recorro con las piernas elongadas, atravesando el misterio distendido de la noche. Felices, las criaturas durmieron a nuestro lado. Todo es distante y hermoso, me despierto con frío, te miro y me vuelvo a dormir con la ilusión de ver la estrella titilar. La liebre en la luna y la luna en la cara de la liebre. La encrucijada del paisaje me anuncia que volver no va a ser nada fácil.

7. La fractura

La palabra mágica, el globo, el olvido, los túneles ancestrales, la promesa del verano, el toque mágico, el silencio, el golpe certero, la entrega, el candado, la puerta entreabierta al centro mismo del bosque espeso, la puerta sellada, el rabillo del ojo, el filo de luz cortándolo todo en partes, la historia dividida en partes, la historia contada, la historia vivida, la parte olvidada de la historia, la parte negada, la luz cegadora, el ardor de la fiera indomable, su pelaje ralo, su herida negra, el color del día, el hornero enredado en la rama, no se sabe si porque no sabe volar o porque a veces se olvida.

Los patos

2009-04-14T19:04:00.000-07:00

Cada veinte patos te hace una sonrisa.
Cada veinte patos te pide permiso.
Cada veinte patos tiene razón.
Cada veinte patos cumple un sueño.

Cada veinte patos era un juego
cada veinte patos se pedía perdón, quietud, criterio y una roca
cada veinte patos los más mansos, los patos,
¡los patos!
eran patos los que clamaban por salud y enfermedad, sangre sin secuelas y, por fin, la muerte salvaje.

Cada veinte patos una pregunta.
¿...?
La teoría de la continuidad responde: un pato, dos patos, tres patos.
la corriente sigue, mansa, a la corriente
los patos atraviesan el aire como fluidos, y las olas se hacen planas para verlos reposar.

La conectividad-el criterio-la continuidad-el criterio-la contigüidad-el criterio-la conectividad-la pasión colectiva-el criterio.

Cada veinte patos una fosa común, un sacrificio
cada veinte patos una máscara, y así el orden natural, así las sucesiones.
El agua, limpia, arrojó los cuerpos.
El pasto, íntegro, sacudió los verdes.
Cada veinte patos una foca, una fogata.

Cada veinte patos uno mira al sudeste.
Cada veinte patos uno está muerto, hay una pluma, un rayo más de sol.
Perplejidad. Perplejidad y rareza, perplejidad y rareza, perplejidad y rareza.
Cada veinte patos una excepción, cada veinte patos un secreto.

Los patos, los pelos, la mañana.
Patos y pelos: la mañana.
El agua corre al río, el río a la quebrada
el agua corre mansa, llana y alumbra, cada veinte patos, una luz sensata.
Cada veinte patos una liebre
cada veinte patos una cama
cada veinte patos un rezo, una parada mística.
Cada veinte patos un billete
cada veinte patos un hechizo
cada veinte patos una pausa
cada veinte patos un pato se va.

La continuidad-el criterio-la-risa-la mansedumbre-la piara-la pira-la fogata-la ley

¡Cada veinte patos la ley!

Cada veinte patos uno madura, cae y muere. Cada veinte patos uno cae de maduro, como un fruto. Cada veinte patos uno anuncia la muerte. Cada veinte patos una piedra, un vendaval o una palabra de aliento. Cada veinte patos una norma estricta. Cada veinte patos se desata una guerra. Cada veinte patos una parte de la guerra. Cada veinte patos el mundo. Cada veinte patos la luna:
-Dame tu amor y te doy la luna- dijo el primero
-Dame la luna y seré mejor persona- dijo el siguiente
-Persona- respondió el noveno con cara de estrella

Cada veinte patos una quebrada, una fisura en el suelo o en el cielo.
Cada veinte patos un pensamiento lineal como una fuga.
Cada veinte patos un limón, un pensamiento final, una explosión.
Cada veinte patos la continuidad se transmite, como sogas, perfecta, abierta, imprevisible, como sogas, final.

El corazón salvaje de las cosas II

2009-03-11T20:04:00.001-07:00

Si el lecho y la marea suben
la naturaleza, por su propia vitalidad, despeja las masas de agua.

-¿Y la cabeza?¿dónde se apoya?
-en el agua, en la marea gris de las cosas deformes
-¿y si se ríe?
-sana
-¿y si presiente el temblor del volcán?
-cuenta los minutos
-¿y si se apagan los pensamientos?
-rompe en llanto, pero después puede ver mejor los bosques que se esconden atrás de esa montaña de arena
-¿su forma es cóncava?
-todo fundamento es vacío mental, ahí donde no llega la llave se guarda un secreto, nunca tan lejano como un misterio
-¿la energía es blanca?
-es hermosa
-¿somos animales?
-tenemos miedo, no hay fluido que se detenga en esa fuente mal llamada corazón
-¿no hay límite en el agua?
-la forma de saberlo sería recortarla
-¿entonces puedo ver la carne?
-todo, verdaderamente todo, podría pasar

Mundo

2009-02-20T20:16:00.000-08:00

I
Fuga
En uno de los dibujos que hice hace un rato hay una línea que se escapa de los bordes de la hoja, y me señala así que una parte de mí ya no cabe en ese margen.

II
Historia
Para empezar a contar empiezo por lo que pasó primero, y por seguir ese orden me termino olvidando de las partes por las cuales me daban ganas de contar la historia.

III
Ladrar
Una de las dos lunas se abrió y cayeron cien meteoros que brillaron y dijeron que el mundo es un conjunto de cosas creadas para ser un mundo. Los perros ladraron.

IV
Eje
Y entonces las estrellas titilaron más de la cuenta y las liebres se perdieron en la encrucijada tiempo-espacio.

V
Rayo
Mil rayos no alcanzan para herir al sistema natural, que permanece siempre abierto, a diferencia del sistema legal, cuyas normas no dejan de afirmar que todo es lo que era.

VI
Supervivencia
Sí, hay tensión; sí, hay materia en las luces; sí, hay continuidad entre las especies; sí, la cadena perpetua vive en el desorden; sí, hay bordes móviles; sí, los relámpagos generan campos de fuerza; sí, el sistema opera en las mandíbulas; sí, para reducir es necesario perder; sí, el trabajo sudado es trabajo peleado por todos.

VII
Hierba
Guía de la hierba: surgió un tomate, se apuró el amigo, llovió y los estados se volvieron 100% naturales.

VIII
Deseo
Como peras al olmo, como hinchada en la orilla que pide agua y bebe cemento, canto una parte que me acuerdo sólo cuando veo la estrella que siempre está ahí y brilla.

IX
Crisis
Alrededor de la mitad del grupo abandonó la zona. Había energía, había verdura, pero uno de los animales escupía fuego y ya no se veía nada.

X
Mundo
Los lugares tienden a perder su identidad una vez que son puestos en relación con otros lugares. Digamos, en ese juego de idas y vueltas se estabilizan unos nombres pero todo cobra sentido espeso como “mundo”.

XI
Objetos
La escalera cayó, el sol se puso y los libros parecieron más inclinados en el estante. Fue un momento azul, genial, motivado por los mecanismos celestes de los objetos ubicados en sus respectivos corazones.

XII
Abismo
Sordo como la gente, verbal como la gente, cada precipicio conecta una caída con una palabra lejana.

XIII
Intuición
Si salvaje es el estado favorito, si la droga es su elefante, si la luna pende de una rama en ciertas situaciones, entonces los hilos no los muevo siempre yo.

XIV
Esferas
La oración pega una vuelta al retornar a un Dios desde el bosque, después de haber pasado por nubes, tormentas de fuego, vibraciones naturales y condiciones que el Estado impuso, en su condición distributiva y circular.

XV
Morir
Desde lejos se oye chillar a los mandriles, no se mueven, no mueren, no se transforman en caballo ni en serpiente. A cada noche su negrura, a cada una su disparo.

XVI
Trabajo
Un ciervo trazado en la espalda, y sobre la cara un gesto preocupado. Me pregunto si no pesa la carga del animal al volver a la noche a casa.

XVII
Ciudad
Esta noche no puedo ver las estrellas porque está nublado, sin embargo las luces de los edificios simulan muy bien, y entonces hoy también puedo pedir deseos.

XVIII
Partes
Salgo a cazar, y no estoy vestida de cazadora. El orden, las cosas y sus dueños, la gente y sus corazones, los peligros naturales, los estados mentales, el asombro, el animal inmóvil, el mundo dibujado en una luna, el deseo redondo de verlo, los colores, el blanco, el azul, las relaciones de intercambio, los sistemas de contigüidad, la espesura de los márgenes, el río, el desencadenante de ciertas palabras, la música, los ancestros, la nube mágica, la conciencia creativa, el salvajismo de la selva, la singularidad de una estrella que me mira con su ojo entero.

2009-01-13T12:21:00.000-08:00

Unos osos marrones y otros centros de la Tierra

2009-01-08T19:14:00.001-08:00

Vamos hacia el invernadero
un orificio marrón
“el centro de la Tierra”, repito
es porque entiendo
que algunos osos gravitan por su propia morfología
otros por falta de correspondencia sensible
pero solamente algunos se acuerdan del rodeo que tuvieron que hacer los mares, en su mecanismo natural, para esquivar las orlas que la Gran Estrella dibujaba.

Es la Osa Mayor
la poderosa
la más proteica
la que capta al vuelo
la que no se esconde si no es para decir verdades
la que representa el recorrido marino y sus fauces siendo mar y foca
la más recurrente en zonas de hielo
la primera en perderse
la última en ser olvidada
es la Osa Mamá
la reina del cielo
y no por eso menos dulce
menos pronunciable.

Alguna vez imaginé volarnos, irnos
recuperar el centro de la Tierra sólo por tirar un dado
inventar una estrella donde no estaba
solucionar la cola de la loba en una trenza
abandonar la isla si no hay nadie que me llama
sin embargo
un oso está solo y me espera
no tiene centro
gira en redondo
le doy vida y con sólo repetir la frase
“el centro de la Tierra”
él se vuelve irascible y amoroso, y me da la llave para otras temperaturas.

La Gran Osa nos guía
nos vamos hacia algún lugar más blanco, genial
y si no encuentro un recorrido es porque no había
y si no me cruzo con el oso es porque no lo necesitaba
y si no me alumbra la estrella es porque no la inventaba
y si no veo la llave es porque estaba escondida en un centro remoto, salvaje
que guarda un perro negro con una cara común, pero con un gesto inconfundible.

Fans

2009-01-02T15:45:00.000-08:00

Yo estaba en un barco cuando sentí pasar a un grupo de fanáticos de una banda cuyo nombre no me acuerdo. Estaba ahí mismo cuando los escuché aullar, saltar y chocarse unos contra otros, hasta compartir el secreto.

Cultura

2008-12-31T13:17:00.000-08:00

Ciervos y gente, ciervos y gente, ciervos y la historia universal de la literatura.
Ciervos y caminos, ciervos y caminos, ciervos y caminos recorridos por ciervos y gente.
Los ciervos sin literatura, ciervos sin literatura, los ciervos no tienen cultura. La literatura no siempre forma parte de la cultura. A veces la excede. La cultura no siempre abraza a la literatura. La gente tiene cultura, los ciervos no. La cultura no se adquiere al madurar, se nace con ella. Sólo el instante posterior a nacer no se tiene cultura. Luego se la adquiere de inmediato.

Condiciones para un foso común: libros de misterio, armas, peinados furiosos, ganadería, armamento para cazar, disfraces, libros, ganas de pasear por la selva.

Más ciervos, más gente, más y más libros para la gente y para la historia de la gente. La definición de cultura es: favoritismo, pretensiones, argumentos, fuerzas vencedoras, fuerzas vencidas, da igual, no se deja vencer, fuerzas, fanatismo, no vale, la balanza renguea, baldosas sólidas que sirven de piso a la guerra.

Un cuarto limpio no alcanza ni sobra, no se trata de eso, no se trata ni del cuarto ni de cuán limpio esté, se trata de otra cosa, de otras cosas, de aspectos para tener en cuenta, ni fundamentales, ni vitales, ni imprescindibles, un cuarto limpio se trata de eso, de mantener un cuarto limpio por la fuerza, por la fuerza de las costumbres o del deseo de pureza, de un deseo de pureza que no se entiende si no se forma parte de ese deseo, de un deseo incomprensible que se alimenta de robos, de traspasos, de herencias que se comentan y se pasan, sin más, de unos a otros, de un deseo frágil como todo deseo, de un deseo rompible y posible como todos, imposible como todos, deseo de la muerte y la felicidad, la cultura, la cultura, cultura.

Parecido y verdad. Las costumbres se parecen unas a otras. Las costumbres son de la gente, no de los ciervos ni de los libros, unos no tienen cultura, los otros son la cultura, al ser animales unos son instintivos, al ser inanimados los otros son más reales, más invisibles a ciertos corazones, más transportables, más incapaces de ser olvidados en la gran cadena de la historia. Otros corazones advierten la gracia de los unos y los otros: los ciervos para amar, los libros para sentir, las ganas para tener siempre razón. Unos pesan más, otros pesan lo mismo, ciertas criaturas defienden su verdad con obstinación, otras crean su obstinación y ahí hacen verdad. Plantar la verdad como un fruto que crece solo y resplandece. Plantar un libro en lo oscuro de lo alto de un fondo de montaña. Cavar una base en lo negro de la tierra cuando un árbol crece solo, sin ayuda. Aplaudir a la gente que se ríe de eso. Dejar de aplaudirla. Desaparecer un día sin dar mayor explicación que las ganas de dejar ese lugar por otro. Los afectos son redes, los amados son prisioneros de un juego que ellos mismos inventaron. El amor es una jaula. El amor es hermoso. Los que corren más rápido no siempre son los que llegan primero. El que queda atrás siempre es un ciervo, porque los ciervos están suspendidos en las montañas de sus fantasías y no quieren bajar.

Para complacer a la gran mayoría es necesario adquirir un conocimiento sólido acerca de ciertas convenciones que, si bien se modifican con el paso de los años y el variar normal de las costumbres, acompañan el transcurrir universal del tiempo y las culturas de la gente. Por eso, hay ciertos elementos que es indispensable tener en cuenta a fin de delinear un trazado fino y comprensible de las especies humanas, de modo tal que se pongan a relucir sus aspectos tangibles, inmediatos e infantiles, como si tan solo se tratara de un cuento natural en la marea de la historia. En lo que continúa, una lista amiga de las buenas ideas, las maneras vistas y los códigos elementales, fijados por un grupo común(Yüan Chunglang).

Condiciones que complacen a las flores:

1)Una ventana clara
2)Un cuarto limpio
3)Trípodes antiguos
4)Tinteros de piedra Sung
5)Ondas de pinos y sonidos de río
6)El amo que ama pasatiempos y poesía
7)Un monje de visita que comprende el té
8)Un natural de Chichow llega con vino
9)Los huéspedes en el cuarto son exquisitos
10)Muchas flores abiertas
11)Ha llegado un amigo despreocupado
12)Copiar libros sobre cultivo de flores
13)La tetera canta muy tarde en la noche
14)La esposa y las concubinas que corrigen historias de flores

En cuanto a las condiciones humillantes para las flores:

1)Dueño que recibe huéspedes constantemente
2)Un sirviente estúpido que pone ramas de más y trastorna el arreglo
3)Monjes ordinarios que hablan zen
4)Perros que pelean ante la ventana
5)Niños cantores de la Calleja de Lientsé
6)Tonadas de Yiyang (Kiangsi)
7)Mujeres feas que recogen flores y se adornan los cabellos con ellas
8)Discutir promociones y descensos oficiales de la gente
9)Falsas expresiones de amor
10)Poemas escritos por cortesía
11)Flores en plena floración antes de que uno haya pagado sus deudas
12)La familia que pide cuentas
13)Escribir poemas consultando diccionarios de la rima
14)Libros en mal estado que se dejan al descuido en cualquier parte
15)Agentes de Fukien
16)Excrementos de ratones y ratas
17)Pinturas espúreas de Kiangsu
18)Sirvientes tendidos cerca de las flores
19)Cuando se termina el vino después de haber empezado los juegos de vino
20)Vecindad de una venta de vinos
21)Un trozo de escritura con frases como “el purpúreo aire matinal” (común en las loas imperiales) sobre el escritorio

El corazón salvaje de las cosas

2008-12-21T13:58:00.000-08:00

Negrura.

Separar la maleza de la obra.
Por fuerza mayor los eslabones de la gran cadena se reparten el trabajo.
Entre los pelos, enredado un solo pensamiento
pequeño y errado.

Una estrella sobrevuela a mi altura, la veo venir
como se ve venir una canción o una roca
o una línea musical, mental, sentimental
un fruto que pasa redondo y lo persigo con la fuerza que el trabajo que arde (cuando arde) me transmite:

¿un tigre?
¿pasto?
¿una forma pendiente?
¿un estruendo?
¿un sentimiento que avanza hacia los lados?

Sólo unas cuantas piedras para el corazón:
feroz es el ciervo que pasa dormido
rojiza es la sangre que lo recorre
pesada es la carga que cree sentir cuando lleva un pensamiento en su espalda.

Misterio, descreo
secreto, lo guarda
cadena, la lleva (solidaria)
oculta es la llama que está prendida, no siempre encendida, quemando el pelaje que le da forma, alimento y todo el aliento que necesite para agitar el lomo, respirar el fuego y soplar el calor.

Alguien diría que el corazón salvaje de las cosas, en su solo intento de pertenecer al mundo de los objetos naturales, irrigaría verdades tales como:

-“naturaleza muerta”
-“ver para creer”
-“pastos en los zapatos anuncian prosperidad”
-“sorpresa”
-“conciencia progresiva del progreso”
-“fin del mundo”
-“casos clínicos”
-“el gato se aísla para morir”
-“desmesura”
-“ovni”
-“la luna blanca, un observatorio de las cosas humanas”

Al tiempo que es el mensaje, lo transmite
un rumor, un rugir, un temblar
un cordón que, llevadero, parte hacia la selva espesa de la gran cadena natural
un ciervo que anuncia que no hay regreso porque los halcones se han devorado, una por una, las migas de pan
señales rojas como un fluido verdadero
trabajo que da energía y después la saca
un recorrido aparentemente circular, y sin embargo.

Armada hasta los dientes llego al peor lugar
el pelo en una trenza enmarañada
soy una madeja pensante
soy un animal distraído
soy una recién llegada al centro (que imagino) enérgico y punzante hacia un solo corazón que, por continuidad, me pertenece sólo a mí y a un ciervo que casi siempre me acompaña.

Un rayo

2008-12-16T18:45:00.001-08:00

Los dioses de la caza hieren
como guerreros en un mundo que no es de ellos, que no les pertenece
habitan una franja celeste, tan incierta como algo que caía cerca.

Aman
a un triste ciervo de tamaño natural
tararean
un canto triste que perdía forma.

Apaciguar un corazón que torpemente corre, salvaje
matar el rayo quieto que, sin saber cómo ni por qué, un día despierta desmedido y rompe:

el soberano rayo que parte en dos la montaña

el recorrido que inventa y al tiempo que lo traza, borra
entre sus marcas la carne de algún corazón que explota

desconocido y familiar
como las partes

dejando como huellas una música, un arma y un resto de luz.

Desamor

2008-12-15T18:40:00.000-08:00

El desamor una forma pendiente, ovalada

gusto a sal en las colinas, y en las salinas permanece quieto, amado
el recuerdo que se hace uno
uniforme
largo y plano
cara a cara son dos, ¡pero no es cierto!

algo temblando
dulcemente
queda.

2008-12-03T06:26:00.001-08:00

2008-12-01T17:35:00.000-08:00

Algo

2008-11-26T17:54:00.001-08:00

Eso.
Que como una lechuga no tiene dueño y no debe saberlo lo sabemos nosotros, los de afuera.
Las afueras son esas latitudes básicas, rotundas
que desbordan geografías porque corren horrendas, rápidas, peor.

Hay una república de gente sola que agita las partes en pos del todo
y se olvida de gritar “de ese hueso”
y se olvida en el verano de “no has de roer” .

Cornisas de hielo y fragantes, latentes, como bombas, en esa nariz
que sabemos cuidar como de tantas otras cosas
finísimo abrieron
oh, juremos en las fosas
batir por la escarchada esa angustia profunda
sin gloria morir, en las alturas
las afueras siempre significan algo
rodean vacilantes las mareas, el trabajo de los días
y como agujas caen, pinchan, rotan
se dirigen a un punto lunar por la espalda
hacia un centro hormiguero que siempre significa:

un oso dice “hola”
otro oso le responde “ola”
y así se continúa la reserva
en esa geografía bilabial que es generosa, travestida, rala

no tan vacilante como para pensar
no tan decidida como para sentir
los pedazos caen como perchas
las juntadas
los de afuera
y una parte de marrón que se ajuste a la seda, que suavice
que sea lo que sea pero que signifique
que caiga
a tiempo
la cuerda
para salvar a un toro que se desliza completo

que sea sólo por un rato
o, al menos, no “de casualidad”
o que un viento nos sople solamente a nosotros, los mojados
o que prefiramos siempre que el trueno suene a algo único, húmedo
que la nada cuelgue pesada como un sueño tardío
y en las partes rosas
y en las junturas negras
nos desconozcamos como gatos, saliendo a los tejados como oliendo algo
que eso signifique un deseo
al menos navideño, sutil, del peor
pero que permanezca un rato como un fondo ciego que se agita
sobre las afueras, anunciando

la tos de una vecina
la pampa y el abismo de los pastos

abombadas, las historias se relaten a fuerza de tigre
mil y una, trasnochadas
que huelan a jabón y a vecindad

las cosas dejan de pertenecer a un mismo tiempo, redondas y naturales.

Nada

2008-11-18T18:44:00.001-08:00

Dos cascos de azul eléctrico no significan nada, a menos que las espuelas golpeen duro, muy duro, los lomos.

Los animales vacilan. Vacilan las ideas, la vista y el terso pelo de la liebre que viene, que vuelve y que burla esos bordes tan finos..., tan finos..., tan finos como veloz es el cuento que cuenta, de a ratos, la oveja que atraviesa, vacilante, sin descanso, esa fila india que es la sucesión de pensamientos cuando en mente ya no hay nada (nada) más que sueño y residuos de los días que no fueron lo esperado y, sin embargo, el deseo que perdura. Más.

Es el golpe de suerte, tirar los dados en un cubilete dorado y cerrado que en una partida se pierde, que en otra se gana como un pensamiento que corre dormido en frasecitas cortas, como polvitos, acumulados entre los pliegues de los bolsillos, cerrados, como cascos, como plomos, como dados duros y azul de montar.

Y a la mañana, entre golpes secos y sueños oscuros, los ladrillos se apilan en las profundidades de un río, azul, descubierto, marino. ¿Más real que lo esperado? Cosas concretas. Cosas soñadas.

¡Es el toc-toc de las olas!
El martilleo marino del pensamiento en su sangre cuando corre, cuando fluye como caballos agitadísimos que, a posteriori, cuando su jadeo triunfal en un casco plateado en un taco a mitad de camino bombee como un corazón que de duro no tiene nada, que no significa nada, más que un parate a mitad del día, a mitad de la costa marina que de azul ya no tiene nada y, sin embargo y por algo, fluye.

Y así se muestra. Por no perder el contacto terroso con el pensamiento profundo de los fondos, de los lechos finales del río donde el agua vacila quejosa en su cauce y en su historia secada a la luz del sol, con arrugas que marcan los pliegues de algún mecanismo ancestral y vivo, enorme, y un polvo que queda adherido a los lomos de un animal que sigue furtivo el camino animado del pensamiento perdido que, por demasiado humano, no encuentra las llaves que abran el cauce a la parte continua del agua que fluye inconsciente en un poro que encuentra, en un flash, un choque pequeño y certero y que vibra en un rayo agitado por esas masas de agua que vacilan y vacilan y vacilan sin más.

Aguas claras, aguas turbias. Aguas que barren de un solo y furioso y certero golpe los lomos más confundidos del pensamiento y se anclan, sin más, en el recuerdo y/o el deseo de otra partida mental menos fragante que la hecha. Hasta el momento.

a manu

2008-11-12T16:33:00.000-08:00

Ciencia

2008-11-05T18:33:00.000-08:00

Subo al caballo
tiro de las riendas
le golpeo el lomo con las palmas

lo galopo.

Sobre el carácter performático de la escritura

2008-10-24T09:27:00.000-07:00

El mundo se va a acabar. Se va a acabar.
El mundo se va a acabar. Se va a acabar. El mundo se va a acabar. Se va a acabar. Se va a acabar. Se va a acabar. El mundo se va a acabar. El mundo se va a acabar. El mundo se va a acabar. El mundo se va a acabar.

Este sábado

2008-10-24T09:25:00.001-07:00

XX

2008-10-19T20:07:00.000-07:00

Son las equis
me separan de la suerte
del encuentro
las partes, las mentes, las cadenas
nada más que un río aconteciendo:
más allá del flujo no se ve, quiniela
no hay nada que no me importe, ni tomar
las riendas por su situación
no me ves, al revés
en blanco
las señales los disparos los efectos
probamos suerte, perfecto
corre en la cara un mareo de muerte
pica un carácter solo
él solo, el sol, el gran trolo
una oscuridad limada por la risa y el chimango
ni pedís, ni tenés, por eso hacés
cosas que pronuncian nombres, por ejemplo
lisura
arcilla
fuerza
montón
el sol está y el sol se pone
la llegada se pre-determina, el rapto no
o reluzco a la manera del crimen: minúscula
o afano la función: primera
si entendés que no hay una continuidad ambigua
sí finuras brumosas alrededor
los ideales y los amigos descansan en sus pelelas
el intento, entonces (y en última instancia), se dirige al río
corrientes turbias, planas, verdes
un espejismo que me contamina el coco y me aturde, brutal, las ideas
las cabezas viajan, las mentes se marean
mal, muy mal por vos y por mí
el nivel de obediencia es nulo, aconteciendo: un río
las equidades lo recorren desde afuera
abismo continuo y desamor, del peor
una pared de rayas.

En la terraza y que no llueva!

2008-10-15T18:46:00.001-07:00

...

2008-10-10T05:08:00.000-07:00

Bajando del blog

2008-09-30T14:35:00.000-07:00

Leen poetas que publican en blog: Bajando del Blog, conjuntamente con el taller de poesía en el Hospital Borda.
Leen poetas que publican en blog: Adriana Kogan, Mercedes Halfon, Alejandro Villamañe, Clara Muschietti, Pedro Mairal, Fernanda Nicolini, Marina Mariasch, Paula Peyseré, Natalia Fortuny, Diego Carballar, Alejandro Mendez, Nicolás Domínguez Bedini, Ezequiel Zaidenwerg, Joaquín Valenzuela, Matías Gael y como invitados los asistentes al taller de poesía en el Hospital Borda, que coordinan Silvana Perl y Mariano De Souza: Catherine Hardoy, Jorge Arrizabalaga, Julio Rodriguez Labrador, Celia Solla

Miércoles 1 de Octubre
19,30 hs
Casa de la Lectura
Lavalleja 924
Gratis

La normalidad

2008-09-21T21:55:00.000-07:00

Intenté decirte:
las casitas se amontonan.
¡No doy más!
buscando la belleza apareciste
¿qué es eso?
y... es que en la mente hacen fila india los camiones cuando esperan
pensando, pensando, ideé un muro
hipersuficiente
hipersuave
sirve para dormir y también para pensar ideas fuertes
el azar me tiró una punta, esta vez
me imaginé todo más de cerca
y para idear mejor hice un plan que te incluye.

Ahora ya no estás vos
y en ese muro que ideé hay un montón de chiches
por ejemplo
fiaca
también hay trozos de terciopelo
¡mejores! ¡mucho mejores que ése!
una especie de...
constructo natural
una imagen preciosa (y no tanto) que me armé:

casitas que se amontonan
una villa
palmeras a lo largo
cubiertos para servir
y una ley fantasma
y cosas que no se ven, por ejemplo
cubiertos-pinche
entre las condiciones materiales y la energía de los vecinos
entre las marcas de clase y las pronunciaciones de cada bache al vacío
ahí estoy yo, ideando
cada vez que me limito
me hago más tonta, cada vez
es una idea súper natural, y al mismo tiempo
bastante anciana:

separé tus clases en millones de puntos
un ciervo que escondo disecado en la montaña
los vecinos que duermen parados y hacen multitud
obvio, todos actuamos la normalidad
pero unos más que otros.

La normalidad es un estado de la experiencia, y en la idea se forman nutrias salvajes, que no se corresponden con el estado real de la humanidad
entonces, ¿para qué chistar, pedir amigos en flor, seducir al más temeroso para que con toda su luminosidad aguante el reto, o siga el ritmo de los otros, los que sí lo logran sin chistar?

Ideé una villa, llena de cochecitos vacíos
¡eh!... cantamos “invasión” y pedimos “permiso”
para hacerlo durar, para hacer de la norma no más que un estado de ánimo
un muro que ideé con el objeto de saturar los mecanismos
la normalidad es un fantasma que se inventa en un secreto social
y ahí queda, pendiente como yo
ni me escondo en las casitas que apilo ni formo parte del brillo:
actuar punto por punto
pero no preconcebidamente
hipersuficiente
hipersuave
el brillo que rebano en el intento
la normalidad una laguna mental pero cierta, posta
ensoñaciones básicas como alimento
cae la norma como un chiste
la multitud es abstracta, cuasi-violenta
una idea súper natural en medio de la continuidad
hay pila, pila, pila de casas.

Literatura

2008-09-21T21:53:00.001-07:00

Hay dos maneras de hacer literatura. Una es con la cara, luchando incansablemente contra el pelo que se viene de nuevo, y otra es hacia lo desconocido del paisaje, o hacia los mecanismos que están ahí, nivelándose/novelándose todo el tiempo. La literatura no me importa en sí, por esa cuestión, sino más bien por ese sueño compacto que es la visión y el golpe de vista cuando trabajan juntos e inesperadamente. Algo así como ciervos cayendo doloridos por la ladera de la montaña, o una impresión que no deja de ser mía y, de todas maneras, irriga. Digamos que, cuando bombea el corazón, pasan varias cosas al mismo tiempo, que una no alcanza a percibir pero que sabe que pasan. Entonces no dejo de pensar ni un segundo en eso de estar susceptible a los cambios, y a la peste, y a todas esas versiones de las que alguna vez creí estar a salvo. Sin embargo, cada día confirmo más el parecer de: antes hubo burbujas, después jabón, más tarde nos bañamos en la pileta y ahora, cuando me siento un rato al borde a descansar, me cuesta cerciorarme de que eso que hay enfrente es solamente agua.

Menem

2008-09-21T21:51:00.000-07:00

Parte 1: Coco* habla

El revés de una buena amiga dice:
cocos
zelayas
ramificaciones al útero.

Coco dice:
píntame de nuevo con tu lengua de fuego.

A un costado de la ruta se detienen dos viajeros, puedo verlos
enhebran un sistema vacilante de autoflagelación
los observo desde todos los frentes
intuyo que han perdido el rumbo
los invito a conocerme
desde afuera coco me aturde, me reta, me dicta otra cosa
he descubierto el secreto que guarda en sus cáscaras tremendas,
lo voy a develar:

Coco dice
¿cómo dice coco?
coco dice:
pe-lo-ta
entre otras cosas coco dice:
menem.

*Según lo indica el Diccionario de la Real Academia Española, “coco” es una palabra que deriva del portugués “côco” {cuco} porque la cáscara del fruto, con sus tres agujeros, semeja una cabeza con ojos y boca, como la del fantasma infantil.

Parte 2: Capicúa

A
Me ayuda a recibir mejor el cariño
oh, titilaciones del desvío
oh, revés de la buena amiga
jamás empieces el poema haciendo crisis
rompiendo las palabras como lianas
o sabes hacerlo o
los cuerpos te impulsan.

B
De la loba
de la luna
de las partes que sostienen el conjunto aquél
suenan las voces de la jungla
oh, no desaparezco
o
no desaparezco
inmenso y sinfín como las olas
de persona a no persona, pienso
menem representaría el amor con esa cara gruesa
lanzar al mar una piedra
dejarla ondear sobre la costa
veo
tan blando, temblando
un mar de coco como ése que soñé:

C
Cocos que caen en la superficie
cocos que me aceitan las ideas
cocos que florecen amarillos como rayas
cocos que prefieren morir que matar
cocos que boyan sin rumbo
cocos que marean al espectador
cocos que traen recuerdos dulces, también de los otros
cocos que comprenden al instante
cocos que me cuentan un secreto blanco
cocos que revientan al caer el sol sobre la playa
cocos que sugieren pulsaciones ácidas
cocos por aquí, cocos por allá
cocos a los lados del camino
cocos rosados, cocos sabrosos, cocos saborizados
cocos impecables
cocos débiles
cocos de piel ruda y no por eso menos frágil
cocos que se rompen contra el suelo
cocos que interrumpen el paisaje
cocos que no se dejan comer
cocos que no se dejan pelar
cocos malhumorados
cocos naturalizados
cocos impresionantes
cocos que me sirven de cortina
cocos que se cierran como cofres
cocos marrones y podridos
cocos de colores, divertidos
cocos mareados, cocos dorados
cocos desgastados por el tiempo
cocos que parecen uvas
cocos que parecen canciones
cocos que me hacen feliz, sin más
cocos que pasan, cocos que ayudan
cocos que crecen solos en la rutina de los días
cocos que sueñan con morir amados
cocos que se saben explotados
cocos tan redondos como lunas llenas
cocos universales y objetivos
cocos singulares
cocos que responden al problema
cocos que simulan saberlo todo
cocos verticales
cocos imaginarios
cocos que caen con confianza sobre el agua
cocos investigados
cocos guardados en un cajón
cocos sumergidos en las penas
cocos, en fin, abandonados.

D
Triste el coco, {puh}, el calor, los sueños de verano han quedado intactos.

Parte 3: Cuasi-violento

Un prisma descendente
las cuatro caras del cuadrado son iguales
mi-cro-cos-mos
mo-no-nu-cleo-sis
me-nem
debería asustarme tanto la disparidad,
y sin embargo
insisto en abrazar el sueño equivalente
¡el cuadrilátero!
dos por dos es igual a cuatro
tres por dos es igual a seis
la cuadratura es real, casi perfecta
menem es un prisma, un lado ciego
pasión cuasi-violenta
¡viólame!
vi caer un avión donde caía dios
es menem
del lado de la jungla hay elementos carnales
la falta de pasión o la falta de carisma insisten en hacerme despertar
impaciencia o
gratuidad de las hormonas.

Me detendré un momento en él:
hay dos maneras de hacer la cuadratura, pienso
hay dos maneras de ser feliz
menem se coloca del lado equivalente, el más oscuro
las cáscaras simulan su color y es tan perfecto el resultado,
me descompongo
me-nem
pronuncio la concavidad al vacío
escucho un mecanismo que late despacio
un gran deseo, un sueño recurrente
los juglares lo han anunciado ya.

Su pequeña muerte viene desde lejos
todos algún día hemos soñado verlo morir
mo-rir
me-nem
cien mil ciervos berrean
menem está húmedo, duplica su posibilidad
un cervatillo cae del avión
es trizas, es carne, es dios, el plan perfecto ha acabado en el desastre
cien estrellas rompen contra el suelo.

Parte 4: Los ciervos siempre son infantiles

Escribo una línea
dos
tres
cuatro líneas para poder decir: menem.

¿Era tanto el atontamiento?
¿O era tonta la cantidad?

Dos por cuatro me da siete cuando fuerzo la continuidad
la pecera se atiborra de verdades con el paso del tiempo
las miradas anclan su necesidad en ese pez
¡ojo de tigre!
los signos siempre piden pronunciación, aunque no lo confiesen
discursivamente
menem hace pie donde había tierra
los mecanismos de la selva intuyen su longevidad
un berrido infantil, olor intenso
montones de verdades crean la necesidad
menem ha entreabierto su horrenda mandíbula
¡va a hablar! ¡va a masticar! ¡va a respirar!
menem exhala
un jadeo húmedo como un pequeño ciervo repelente
cuatro veces y en ambas direcciones:
morir
morir
morir
morir.

Fantasía yankee

2008-09-21T21:48:00.000-07:00

Caen los corceles
cae la noche
caigo yo y un fantástico vapor me acompaña
ok, entiendo que me alimento a base de carne, papa, cereal
la fantasía no encuentra su lugar ahora
llego a defenderme de quienes piensan distinto que yo
revolución, shock, delirio yankee
nada es más dorado que el regreso
un espacio bordeado de azules lagunas que esconden oro
una piedra en el camino me ayuda a percibir mejor la distancia a casa
terrazas, luces y lechuzas
¿o eran lechugas las que al verme llegar contenta a casa despidieron su olor falaz en mis fosas abiertas al máximo, al inclinarme a embocar la llave en la pequeña cerradura que me invita a entrar cada vez?

Me inhibe la presencia de cocodrilos en mi ventana
sé que es un modo de defenderse del enemigo yankee
sé que es al menos una estrategia para aprender a decir varias veces los mismo en distintos idiomas, para así comprobar la incapacidad de discurrir sobre algunos temas tales como la remota posibilidad de volver a decir sin decir una
/pequeña diferencia:
a los pobres los convoca el dibujo de la olla repleta
a los yankees los convoca la olla repleta
los niveles de representación aplicados a diversos volúmenes genera la duda acerca del sistema común de distribución.

Anclados en la más feliz de sus fantasías
o humos
o reproches
o tercerización de intereses
los cocodrilos miran en dirección a mi llegada
me invitan a devorarme
yo incorporo el terror como parte normal de mi vuelta a casa
el tiempo transcurrido no hace más que recordarme el regreso obligado o
suicidio
vapores de fantasía que anuncian mi llegada
yankees que ocupan tierras por equivocación
un diamante, una estrategia, la caída de los corceles mientras cae la tarde
¿es entonces imposible distinguir la maleza que cae justo sobre el marco de mi ventana, engañando al paisaje, engañando el misterio que rodea el vapor que energiza mis ganas de matar al yankee en la cornisa, al caer la tarde, en ese paredón que abunda en marcas diversas a la cuales soy fiel, como soy fiel a la pequeña posibilidad de suspender la duda al emprender el regreso a casa, o de distinguir mejor los bordes de los cocodrilos de esas malezas que atraviesan la ventana y que me hacen creer en algún tipo de espanto natural que me impide la entrada?

O yankees
o decisión al respecto
o calidad de vida
alimentada a base de carne, papa y maní, caigo
atada a la maleza que consigue inventar un león en mí
donde estaba yo quedan las marcas del suicidio
rugir como mueren los peces más blandos
delicadamente
matar al yankee en la cornisa, y en ese delirio encontrar alivio y vapor de fantasía que anuncie el regreso a la mirada obnubilada de esos largos cocodrilos, que me marean con sólo pensar en su penoso andar en derredor a
/mi llegada
el mundo gira como una enorme calesita alrededor de mí
pido lechuga, pido puré, pido matar al yankee
¿soy capaz de amar su intención okupa?
¿o al menos dejarme aquietar en las tibias fauces que me ofrecen el vapor de fantasía y la siesta que duermo al caer la tarde, al oír el rugir del león que despierta de adentro de mí, de mi peor pesadilla, que requiere demarcar su territorio y anular el contrato original de casamiento perpetuo con la casa, con la leona-mamá, con la base de alimento balanceado, fundado en la coca, en el maní, en la situación de escasez que aparentemente inhibe a los leones despertar?

Los peces están donde estaba yo
en una jaula marina
me reciben desde lejos los cocodrilos
esos locos mamíferos que entienden la situación de escasez como falta de entrenamiento, y entonces optan por hacer de mí, al caer la tarde, el yankee que mato en la cornisa, en ese paredón que está lleno de marcas a las cuales soy fiel, por las cuales crece el odio que anula mi pensar inteligente y me conducen sin pensar a matar al yankee, que al final temino siendo yo, por no parar a pensar, a dibujar la estrategia que involucre la presión, la representación de niveles equivocados que me dejan en la duda permanente y que hacen de mi vuelta a casa un momento de fatal contemplación hacia los lados del camino, por miedo a que el león se despierte, a que el yankee ande cerca con sus ganas okupas de venderle miel a los leones y hacer así de ellos y de mí una nueva víctima de su anárquica colección de personajes suspendidos en la duda de matar o no matar al yankee.

Los leones están donde estaba yo
suspendida en la estúpida contemplación de mi propia llegada
huelo la papa, la base de mi alimento
la falta de sistema me genera dudas
un remolino incierto de desconcierto y delirio
vapores de fantasía esta vez, cae la tarde
despiertan los leones, yo llego a casa y otra vez me detengo en la duda asesina
/de mi propia
contemplación al infinito
soy fiel a la marca
soy fiel a la situación
hacer de mí unos rebordes marinos que exhiban el oro en pequeños cofres repletos y anulen así la pausa que incita las ganas de hacer del vacío la última
posibilidad
soy o no soy tan fiel a la marca
la destruyo.

Miami

2008-09-21T21:47:00.000-07:00

In front of Miami
se levanta un muro donde crece un lago y un charco único
mi corazón no descansa
apuro el corazón, aprieto el corazón
me quedo con un resto de cariño
en la playa se eleva un muro de cemento
frentes de guerra tan seguros como un corazón básico
me genera dudas y ahí es cuando verdaderamente veo
Miami se extiende
comprendo por fin la situación
¡desespero!¡los cangrejos han copado la bahía!
pido perdón, empujo, engaño, abro el paso
Miami es particular por su estructura descendente
en mi corazón y en mi asombro lo veo todo
si hay sucesión o viento,
o peregrinación
el aire y la marea contagian su vitalidad
me dirigiré al mar a bañarme
Miami copará su propio territorio
¡rápido! llegan detrás de mí las anticipaciones del vacío
hay una estructura paralela al mar, son las orillas
a ambos lados del crucero y de esas tontas luces se abre la marea azul
batiremos récords, llenaremos de cobre los bolsillos
hay un punto aparte en su reborde niquelado
¡me zambullo al mar!¡hay olas!
la brea se desborda en dirección a los cangrejos
los huelo, los percibo, los intuyo ¡huyo!
una posible forma de subsistir sería devorarlos
o entregarme al mar con un gesto valiente
en esas multitudes ronda una palabra cruel
en esa carne gris lo he visto todo
he aprendido a hacerme en esa fina concentración
cae la tarde
mi piel se ha cubierto de costras indelebles
¿y el sol? en la arena descansa el brillo de la costa
me siento perdida
¿es que acaso no creo en la situación?
Miami me da la bienvenida y yo soy un cuervo a su lado, una cierva
por no ser fiel a mi espontaneidad soy fiel a la marca
la destruyo
quisiera despertarme junto al gran cañón
y ver desde la altura los rebordes grises de Miami
me anticipo nuevamente y caigo
¿hay un río que se inventa sobre el agua helada, tan pausadamente que me creo mejor que ése, que ese tonto río que desborda sal hacia los lados?
los cangrejos me interpelan con sus pinzas rombas como tetas
soy fiel a la situación, escapo
el sol me da de lleno en la cara y crece como chivo
veo mi perfil reflejado en la bahía de la costa
soy otra, soy intensa y frágil como un cuervo roto
una película de quinta dimensión
me recupero como fantasma
¡mi corazón no da más!¡explota!
ya no me explico ni las causas ni el reborde gris de la bahía
me acomodo en unos brazos dulces
atenta a los ladridos de los ciervos que con expresiones libres me liberan de la fatalidad
¡doy cariño y recibo amor!
en Miami estoy intacta frente al río helado que desborda detrás de mí
una competencia enorme y rala
en la playa correré en dirección al mar, me perderé en sus brumas heladas
el horizonte se abre a un lado de la costa, Miami es enorme
¿podría permanecer en ese margen sabiendo de las bandas de arenas grises que se alzan emulando una bandera horizontal?
¡estúpida!¡qué tonta soy!
por no haber huido a tiempo estoy absorta ahora en una enorme fijación de aire que se ancla desde del mar, sobre las olas
me suspendo en Miami, quieta entre sus largas pinzas
me acomodo y me doy cuenta de todo
la estructura del oleaje me revela un vapor de fantasía con olor a chivo
mis orejas no hacen más que transpirar calor
escucho un grupo de continuidades que me llaman al vacío
a toda costa sueño, no pierdo las esperanzas
Miami se alza enorme entre los dos jamones de su tonta bahía
yo me descompongo entre el olor de los ciervos infantiles
empiezo a distinguirme en el paisaje cuando oigo el arrastrar febril de los cangrejos
¡hay sangre!
un charco espontáneo y sereno, es único, es ancestral
¿el charco soy yo o pertenecemos al mismo tipo de proyección anárquica de caracteres sucedidos al infinito?
me desperezo en las arenas de Miami, han quedado restos de sal entre mis tetas
¿me pertenece el magma real cuando el ácido salino se ha alzado secretamente al centro anual de mi humana existencia?
me parezco demasiado a los cangrejos, huelo a un ciervo enorme como un chivo feroz que me mantiene entretenida entre sus tibias orejas y su masa interna de coraje
Miami me corona de viento y de bronce
me regala su distante continuidad
yo me sumerjo entera, por no desaparecer
mi corazón invierte espuma entre las olas que me aplanan y me piden más amor
yo me inflo de cariño, soy valiente, soy tonta, soy demasiado parecida a la bahía que se forma ondeada en el marco inmenso de la situación
soy fiel a la marca
la destruyo.

Arte poética

2008-09-21T21:44:00.000-07:00

Como un león de fuego me detengo en la pared que me separa del lenguaje. No hay nadie a la vista, aprovecho que estoy sola y hago de mí un ciervo salvaje, parado junto al fuego como esperando algo. Como no pasa nada el ciervo se duerme, sus orejas se entibian hasta crepitar, el ciervo sueña y vuela hecho ceniza a través del paisaje que inventé sólo para él. Anclaje, anclaje, anclaje, todo rima cuando se es un ciervo azul atravesando montañas de palabras. El poema me deteriora un poco pero, en fin, tengo razón. Nadie ha llegado al encuentro y, sin embargo, el poema está escrito en mis orejas. El carbón funciona como tinta indeleble cuando el fuego es tan intenso que se vuelve de verdad.